As borboletas

Hoje minha mãe me acordou de um jeito não muito agradável.
Dotada ‘daquela’ sutileza, semelhante à de um elefante, Dona Marta puxou meu edredom, abriu a janela, estampou um sorriso digno de quem não se importa em acordar a filha às nove horas da madrugada - acreditem, ela não se importava mesmo -, e disse, animadamente: - Bárbara, te veste e te penteia. Faz sol lá fora e preciso de pães e canela.
É. Meu dia começou assim. Triste.

As mães têm umas manias estranhas. O prazer em me acordar àquela hora era coisa estampada em seu semblante. Ela não se importava com os pães e a canela. Mas além do prazer em me acordar, ainda tinha o prazer em me ver caminhar arduamente os cinqüenta metros intermináveis da minha casa à vendinha da dona benta.

Desci para tomar café da manhã. O Bobe (já devo ter nomeado algum outro cachorro de alguma outra crônica assim. Abstraiam. Ser repetitiva é uma característica) ao me ver já começou a abanar aquele rabo. Ô bicho interesseiro. É evidente que minha mãe fez aquela meleca com ovos mais uma vez para eu comer. É evidente também, que mais uma vez a meleca foi parar sem querer no prato do Bóbe. Aquele bicho interesseiro.

Eu enrolei minha mãe quanto aos pães e à canela e quanto mais alguma coisa que ela deve ter pedido. Coitada.

Fui para a escola.

Eu não sabia se o veria hoje. Sabe aquela sensação típica que revira seu estômago e faz você sentir que borboletas estão a voar lá dentro? Pois é. Alguns chamam de ansiedade, outros de dor de barriga, e ainda há um terceiro grupo – no qual a minha mãe não só está inclusa, como o deve ter fundado – que tem a mania de dizer que isso é frescura para faltar à aula. De fato foi, por vezes. O que não vem ao caso e nem diminui minha implicância em reclamar das manias estranhas das mães. Eu já falei sobre isso?

Eu sempre preferi acreditar que são borboletas atrevidas. Costumam aparecer em momentos que esperamos há séculos, estes, espremidos nos 10 segundos daquele "bom dia", ou até mesmo daquele "alô", que quase sempre nos faz desligar o telefone.

Enfim, eu estava ansiosa, ou com dor de barriga, chamem de qualquer coisa. O fato é que eu não estava a fingir para faltar à aula. Eu o veria naquela tarde. Era a coisa mais importante.

Hora do intervalo, correria, gritaria, etc. Eu estava tensa. Ele estava tão perto. As borboletas pareciam voar com muito mais intensidade. Ele estava vindo em minha direção e...

-Oi, Bárbara. Tudo bem?

Não saiu nada, as borboletas me atrapalharam e eu sai correndo para o banheiro.

Dor de barriga, borboletas ou o quê?

O banheiro serviu para esconder qualquer lágrima que ameaçou cair e eu voltei para casa pensando.
Eu nem conseguiria olhar para o Rafael novamente. Nem liguei para o Bobe interesseiro quando cheguei em casa. Ele certamente aguardava sua cota diária do meu jantar. Outra meleca que envolvia qualquer coisa com ovos.

À noite nunca fazia silêncio - zona norte, Rio de Janeiro, já sabem o resto -, mas naquela noite fez. Todas as coisas do universo conspiravam a favor da minha melancolia. Eu estraguei tudo, mas adormeci sem dificuldades. Quis aproveitar o silêncio. Naquela noite ele tinha um gosto especial, sem tempero de balas e as borboletas me esqueceram durante esses minutos eternos.

As coisas continuaram iguais. O Bobe interesseiro, o despertador ambulante denominado “Dona Marta”, e as borboletas que continuam a voar aqui dentro e ainda me servem de desculpa para deixar a escola para outro dia mais alegre.